ETERNIDADES DISÍMILES

Interminable

2009-07-11T08:10:05+00:00

Al filo de la puerta escucho el relato de una despedida, los muebles apilados, listos para la insinuante Gran Venta de Garage; ¡todo es una ganga!.

Sólo habrá que esperar al tiempo, que, de tanto en tanto se hará cargo de tí.

Aquel sillón reposet que ahora imagino - no tuve el gusto - se marchó, con el peor postor (nuevo complejo de fantasmas), ofrecía comodidad y, es s'olo que requirió adopción.

Cada visita a los tianguis fue caza furtiva...

de regateadas...

de soles conquistados...

Ahora, se marchan.

No hubo cupo para la duda: "nadie sabe para quién trabaja", o tal vez, " el pez gordo, se come al pez flaco"

Alégrate, un día encontrarás esos recuerdos en otro garage, tal vez un poco avegentados o quizá, ya vacíos de esperar.

Esa insistencia por comprar chácharas y ropa usada será siempre espejo de nosotros, de lo que ahora dejas: a tientas y sin permiso.

"A partir de hoy: me entrego a todo, a tocar, a probar, a recargarme... a invadirme de los espíritus que tocan, que prueban y que se han recargado"

Con cariño para mis despedidas.

Obsesión

2009-03-20T15:52:23+00:00

Por alto que esté el cielo en el mundo,
por hondo que sea el mar profundo,
no habrá una barrera en el mundo
que mi amor profundo no rompa por ti.

Amor es el pan de la vida,
amor es la Copa Divina,
amor es un algo sin nombre
que obsesiona al hombre por una mujer.

Yo estoy obsesionado contigo
y el mundo es testigo de mi frenesí.
Por más que se oponga el destino
serás para mí... ¡Serás para mí!

Amor es el pan de la vida,
amor es la Copa Divina,
amor es un algo sin nombre
que obsesiona al hombre por una mujer.

Por alto que esté el cielo en el mundo,
por hondo que sea el mar profundo,
no habrá una barrera en el mundo
que mi amor profundo no rompa por ti.

Amor es el pan de la vida,
amor es la Copa Divina,
amor es un algo sin nombre
que obsesiona al hombre por una mujer.

Yo estoy obsesionado contigo
y el mundo es testigo de mi frenesí.
Por más que se oponga el destino
serás para mí... ¡Serás para mí!

Amor es el pan de la vida,
amor es la Copa Divina,
amor es un algo sin nombre
que obsesiona al hombre por una mujer.

¡Amor es un algo sin nombre
que obsesiona al hombre por una mujer!

Este adios maquilla hasta luego este nunca esconde

2008-12-02T03:54:23+00:00

"este adiós no maquilla un hasta luego
este nunca no esconde un ojalá
estas cenizas no juegan con fuego
este ciego no mira para atrás
este notario firma lo que escribo
esta letra no la protestaré
ahórrate el acuse de recibo,
estas vísperas son las de después
a este ruido tan huérfano de padre
no voy a permitir que taladre un corazón podrido de latir
este pez ya no muere por tu boca
este loco se va con otra loca
estos ojos ya no lloran más por ti"
J. Sabina

El mate (interesante!)

2008-04-26T21:01:47+00:00

El mate no es una bebida. Bueno, sí. Es un líquido y entra por la boca.
Pero no es una bebida.
En este país nadie toma mate porque tenga sed. Es más bien una costumbre, como rascarse.
El mate es exactamente lo contrario que la televisión. Te hace conversar si estás con alguien, y te hace pensar cuando estás sola.
Cuando llega alguien a tu casa la primera frase es "hola" y la segunda "¿unos mates?".
Esto pasa en todas las casas. En la de los ricos y en la de los pobres.
Pasa entre mujeres charlatanas y chismosas, y pasa entre hombres serios o inmaduros. Pasa entre los viejos de un geriátrico y entre los adolescentes mientras estudian.
Es lo único que comparten los padres y los hijos sin discutir ni echarse en cara.
Peronistas y radicales ceban mate sin preguntar. En verano y en invierno.
Es lo único en lo que nos parecemos las víctimas y los verdugos. Los buenos y los malos.
Cuando tenés un hijo, le empezás a dar mate cuando te pide. Se lo das tibiecito, con mucha azúcar, y se sienten grandes. Sentís un orgullo enorme cuando un esquenuncito de tu sangre empieza a chupar mate. Se te sale el corazón del cuerpo. Después ellos, con los años, elegirán si tomarlo amargo, dulce, muy caliente, tereré, con cáscara de naranja, con yuyos, con un chorrito de limón.
Cuando conocés a alguien por primera vez, te tomás unos mates. La gente pregunta, cuando no hay confianza: ¿Dulce o amargo? El otro responde: -Como tomes vos.
Los teclados de Argentina tienen las letras llenas de yerba.
La yerba es lo único que hay siempre, en todas las casas.
Siempre. Con inflación, con hambre, con militares, con democracia, con cualquiera de nuestras pestes y maldiciones eternas. Y si un día no hay yerba, un vecino tiene y te da.
La yerba no se le niega a nadie.
Éste es el único país del mundo en donde la decisión de dejar de ser un chico y empezar a ser un hombre ocurre un día en particular.
Nada de pantalones largos, circuncisión, universidad o vivir lejos de los padres.
Acá empezamos a ser grandes el día que tenemos la necesidad de tomar por primera vez unos mates, solos.
No es casualidad. No es porque sí. El día que un chico pone la pava al fuego y toma su primer mate sin que haya nadie en casa, en ese minuto, es porque ha descubierto que tiene alma. O está muerto de miedo, o está muerto de amor, o algo: pero no es un día cualquiera.
Ninguno de nosotros nos acordamos del día en que tomamos por primera vez un mate solos. Pero debe haber sido un día importante para cada uno. Por adentro hay revoluciones.
El sencillo mate es nada más y nada menos que una demostración de valores...
Es la solidaridad de bancar esos mates lavados porque la charla es buena, la charla, no el mate.
Es el respeto por los tiempos para hablar y escuchar, vos hablás mientras el otro toma y viceversa.
Es la sinceridad para decir: basta, cambiá la yerba!
Es el compañerismo hecho momento.
Es la sensibilidad al agua hirviendo.
Es el cariño para preguntar, estúpidamente, ¿está caliente, no?
Es la modestia de quien ceba el mejor mate.
Es la generosidad de dar hasta el final.
Es la hospitalidad de la invitación.
Es la justicia de uno por uno.
Es la obligación de decir "gracias", al menos una vez al día.
Es la actitud ética, franca y leal de encontrarse sin mayores pretensiones que compartir.
Ahora vos sabes, un mate no es sólo un mate... ES ALGO MAS QUE ESO.

Sin título para lo "inombrable"

2008-12-02T03:39:34+00:00

Y de las dudas, y las muertes de excusas;

y de los miedos inflexibles e irreflexibles, y de las sensaciones de dolor;

y de las vaginas rasgadas.

Y de la humedad insipiente, temerosa de contagio;

y del miedo a jugar, a jugar siempre perdiendo;

Y de los nudos en el cabello terso, siempre fresco para lucir excitante;

Y de las consecuencias "siempre absortas de pensarse";

Y de los no vuelvo, labrando abismos eternos de "siempre estaré ahí";

Y de las palabras insultantes, "indignas", razones pornográficas para amar;

Y de las despedidas, sin plan de regreso, ya sin extrañamientos;

Y de los encuentros, no digo reencuentros, horas sin sueño odiandose, extrañándose, deseándose; martirisando la carne con caricias ausentes de compañía.

Y de los nuevos gemidos, las nuevas andanzas sobre la cama, sobre la alfombra, entre las sábanas;

Y del cansancio, que siempre llega, y de la persuación para iniciar de nuevo;

Y de la madrugada que de nuevo termina, cuerpos desnudos, fatigados, amagados de besos, una última sonrisa reclama un "promisorio" abrazo.

Y, después de tantos gregarios, se resuelve, seguir jugando, entre recobecos, olvidos, espasmos, arrepentimientos, y nuevos escondites.

Y DE LOS REPLANTEOS...

2007-12-26T21:38:58+00:00

Y de los replanteos
y recontradicciones
y reconsentimiento sin o con sentimiento cansado
y de los repropósitos
y de los reademanes y rediálogos idénticamente bostezables
y del revés y del derecho
y de las vueltas y revueltas y las marañas y recámaras y
remembranzas y remembranas de pegajosísimos labios
y de lo insípido y lo sípido de lo remucho a lo repoco y
lo remenos
recansado de los recodos y repliegues y recovecos y refrotes
de lo remanoseado y relamido hasta en sus más recónditos reductos
repletamente cansado de tanto retanteo y remasaje
y treta terca en tetas
y recomienzo erecto
y reconcubitedio
y reconcubicórneo sin remedio
y tara van en ansia de alta resonancia
y rato apenas nato ya árido tardo graso dromedario
y poro loco
y parco espasmo enano
y monstruo torvo sorbo del malogo y de lo pornodrástico
cansado hasta el estrabismo mismo de los huesos
de tanto error errante
y queja quena
y desatino tísico
y ufano urbano bípedo hidéfalo
escombro caminante
por vicio y sino y tipo y libido y oficio
recansadísimo
de tanta estanca remetáfora de la náusea
y de la revirgísima inocencia
y de los instintos perversitos
y de las ideitas reputitas
y de las ideonas reputonas
y de los reflujos y resacas de las resecas circunstancias
desde qué mares padres
y lunares mareas de resonancias huecas
y madres playas cálidas de hastío de alas calmas
sempiternísimamente archicansado
en todos los sentidos y contrasentidos de lo instintivo
o sensitivo tibio
o remeditativo o remetafísico y reartístico típico
y de los intimísimos remimos y recaricias de la lengua
y de sus regastados páramos vocablos y reconjugaciones y recópulas
y sus remuertas reglas y necrópolis de reputrefactas palabras
simplemente cansado del cansancio
del harto tenso extenso entrenamiento
al engusanamiento
y al silencio.

Oliverio Girondo
...A propósito del año que comienza, lleno de "nuevas" esperanzas, objetivos, metas, deseos...lo que nunca ha de venir en el año que ya fue

A la Luz Cenicienta del Recuerdo

2007-11-06T08:11:49+00:00

A la luz cenicienta del recuerdo
que quiere redimir lo ya vivido
arde el ayer fantasma. ¿Yo soy ese
que baila al pie del árbol y delira
con nubes que son cuerpos que son olas,
con cuerpos que son nubes que son playas?
¿Soy el que toca el agua y canta el agua,
la nube y vuela, el árbol y echa hojas,
un cuerpo y se despierta y le contesta?
Arde el tiempo fantasma:
arde el ayer, el hoy se quema y el mañana.
Todo lo que soñé dura un minuto
y es un minuto todo lo vivido.
Pero no importan siglos o minutos:
también el tiempo de la estrella es tiempo,
gota de sangre o fuego: parpadeo.

II
Roza mi frente con sus manos frías
el río del pasado y sus memorias
huyen bajo mis párpados de piedra.
No se detiene nunca su carrera
y yo, desde mí mismo, lo despido.
¿Huye de mí el pasado?
¿Huyo con él y aquel que lo despide
es una sombra que me finge, hueca?
Quizá no es él quien huye: yo me alejo
y él no me sigue, ajeno, consumado.
Aquel que fui se queda en la ribera.
No me recuerda nunca ni me busca,
no me contempla ni despide:
contempla, busca a otro fugitivo.
Pero tampoco el otro lo recuerda.

III
No hay antes ni después. ¿Lo que viví
lo estoy viviendo todavía?
¡Lo que viví! ¿Fui acaso? Todo fluye:
lo que viví lo estoy muriendo todavía.
No tiene fin el tiempo: finge labios,
minutos, muerte, cielos, finge infiernos,
puertas que dan a nada y nadie cruza.
No hay fin, ni paraíso, ni domingo.
No nos espera Dios al fin de semana.
Duerme, no lo despiertan nuestros gritos.
Sólo el silencio lo despierta.
Cuando se calle todo y ya no canten
la sangre, los relojes, las estrellas,
Dios abrirá los ojos
y al reino de su nada volveremos.

Octavio Paz

Entre siempre y jamás

2007-11-06T07:58:00+00:00

Entre siempre y jamás
el rumbo el mundo oscilan
y ya que amor y odio
nos vuelven categóricos
pongamos etiquetas
de rutina y tanteo -jamás volveré a verte
-unidos para siempre
-no morirán jamás
-siempre y cuando me admitan
-jamás de los jamases
-(y hasta la fe dialéctica
de) por siempre jamás
-etcétera etcétera de acuerdo
pero en tanto
que un siempre abre un futuro
y un jamás se hace un abismo
mi siempre puede ser
jamás de otros tantos siempre es una meseta
con borde con final
jamás es una oscura
caverna de imposibles
y sin embargo a veces
nos ayuda un indicio que cada siempre lleva
su hueso de jamás
que los jamases tienen
arrebatos de siempres así
incansablemente
insobornablemente
entre siempre y jamás
fluye la vida insomne
pasan los grandes ojos
abiertos de la vida.

Vida que va

2008-03-16T00:05:28+00:00

Voy por la calle con mi cofrecillo de alegrías, de cansancio, de tristezas y tragedias;
Voy por la calle parafraseando lo que siempre he anhelado,
buscando las más lindas palabras para explicarme lo que no fue.
Voy por la calle burlando las huellas de quienes ya pasaron por mi ruta, como no queriendo tocar a aquellos espíritus que tambien tuvieron vida durante el día, pero que ahora solo descanzan.
Me esfuerzo por no dejar rastro, por no pisar a aquellas almas que sin duda alguna también temieron ser opacadas por otras tantas.
De pronto, sucede lo inseperado, un baul cae al suelo - cual caja de pandora - se quiebra el sonido, enmudece el viento y escucho una carcajada seguida del más ensordecedor sollozo, un lamento estremecedor que me paraliza.
Voy caminando y me temo que los espíritus ya despertaron, los grillos han dejado de susurrar y yo solo camino de puntitas - no deseaba despertarlos-.
Las parejas se vuelven dos y cada una regresa a su propio cuerpo, a resguarecerse de nuevo.
No entiendo qué pasa, sólo deseo desaparecer y volverme parte del humo de la noche, me detengo en el camino, miro hacia atrás y me doy cuenta de que mi sombra poco a poco se ha desaparecido.
Entonces logro entender que ya no me pertenezco, que ahora sólo soy el estruendoso eco de la vida...vida que va.

Obsesión

2007-11-06T07:28:40+00:00

Hasta que la flor decida continuar viviendo,
mientras sostenga sus vigorozos pétalos
en tanto que no suelte sus espinas, yo aquí estaré.

Mientras el Sol queme la piel bronceada de los transeuntes,
en tanto que las huellas de los ausentes queden grabadas en el fango,
yo... aquí estaré.

Permaneceré en el silencio, en el destello de las estrellas, en tus bostezos, en tus anhelos, en tus deseos, en tus frustraciones.

Por que tú olvido resurgirá cuando el recuerdo se haga presente, soy la esencia de tu alma, amor incansable de tu vida.

Aquí estoy... ya no me tocas, quizá nunca más estarás dentro de mí... mientras tanto permaneceré en tí, hasta que tu piel pierda su brillo y tus cabellos ya no dancen con el viento... y me preguntas porqué... pues, porque así lo quiero.